EL VIEJO MELCHOR
Durmiendo las mañanas del trabajo y gozando las madrugadas del descanso, pasea el outsider junto a su varita mágica a cuestas, ajeno al mundillo que lo circunda en busca de sumisión; perro furioso, alimaña inmersa en mundos de papel, sumergido en las trampas arteras del sentir curvilíneo, descartando amores pasivos de cama adentro y televisión de sábado a la noche. Ave de rapiña, glotón de mujer ajena en la insaciable búsqueda de estirar el límite como chicle en boca de niño, traspasar la barrera del tránsito dominguero pisoteando el buen hábito, ofuscando leyes uniformadas, de gomina y raya al medio. Fantasía hecha canción, estruendosa sonoridad, musiquero viejo rastreando siglas de antaño; permanece inmóvil ante lo avasallante del progreso, el furor de épocas venideras, la prepotencia del posmoderno cayendo sobre un rotoso sombrero tanguero, aquel que se había pungeado una noche lluviosa de arrabal. Suceden las dictaduras, las democracias, se casan los amigos, vuelan raudos herman