NATURA CONTRACULTURA

Arranco estas líneas sin renegar de mis orígenes, ni desligarme de mis responsabilidades. Nací en la República Oriental del Uruguay. Como buen rioplatense me críe echándole la culpa al árbitro y recurriendo al manual de las excusas. Conocí la trampa desde imberbe; aprendí a tirarme en el área fingiendo penales inexistentes. Reclamé tarjeta amarilla para el defensor señalando con el dedo índice al presunto culpable; trepando, de esta forma, hasta el olimpo de los buchones y los vigilantes. Siempre intenté quitarle méritos a la victoria rival; si no era por el juez, era por la liga, o la cancha mojada, o el frío polar o por la cantidad de lesionados que tuvo el equipo. Este 23 de abril del 2013 me di cuenta que no todos lloran a moco tendido como yo. El mejor equipo de la historia del fútbol fue goleado 4 a 0 frente el Bayern Munich, en un partido correspondiente a la semifinal de ida de la Champions League 2013. Con el baile consumado, esperé ansioso los descargos contra el Cu

La postal de Betina recostada en el somier provocó una alteración irremediable en la frecuencia cardíaca de Rodolfo. Sus ojos estrábicos, perplejos, consumidos ante la lujuria de aquella hembra. Frente sudorosa. Imposible que no se le secara la boca a más no poder. Aquel vestido lo perdía en una maroma de pasiones exacerbadas. Latex negro aprisionando dos senos que intentaban escapar. Profecía de pezones húmedos, erizados. La fémina encelo decidió levantarse; sus botas de pronunciado taco crujieron contra el piso una y otra vez, sin cesar. Los guantes de seda ocultaban dos manos delicadas, lisas e inquietas; capaces de llevarlo a la locura en un santiamén.   Aquella imagen era poesía. Obra de arte en apogeo. Picasso en su plenitud. Hendrix endemoniado con algún rasgueo celestial. Acto creador llegando al éxtasis, al punto culmine. Habría que inventar infinitas metáforas para describir el placer inconmensurable que encontró Rodolfo en lo puramente grotesco. Tan grotescamente fascinante