NATURA CONTRACULTURA

Brota en la tormenta la pócima literaria, hojas amarillentas de viento otoñal en zafarranchos de clandestinidad, abofeteado el raciocinio en su eterno status patriarcal, despreciado por una suerte de insurrección arbitraria decidida a sacudir los más arraigados cimientos de próceres momificados; evaporadas las barreras de la ética, lo poderoso de la ideología, la crudeza del prejuicio latente que malversa un sentimiento puro en medio de la nada. Solo mis sentidos y yo; bailando entre sinfines de almas desnudas gritando silencios, cuerpos estilizados despertando el orgasmo sensitivo. Olfato exacerbado de atracción visceral, tacto de terciopelo, sabor agridulce de piel rosada que abre puertas profundas de deseos ocultos. Mezclados el látigo y la caricia en este juego de nunca acabar, pasión inoxidable que crece sin darse cuenta. Se pasea el abrazo apretado invisibilizando el libro gordo de Petete, entregándose a la mansedumbre fogosa de la ocasión. Ocasión de dosificar agua y llam

Sepa el lector que este no es un relato objetivo, ni que se pueda encasillar en géneros literarios. No es narrativa, ni poesía, ni ensayo, ni monografía; tampoco tiene un hilo conductor, ni pretende tenerlo. Cuentan los eruditos que para escribir te tiene que nacer, sentir una profunda vocación por lo que estás plasmando en el papel o sentir necesidad de hacer catarsis, descargar tus emociones en forma de letras. Ambas hipótesis son cien por cien verdaderas; sin embargo, en este caso las diferentes voces literarias se confunden. El narrador quiere derramar sangre en el papel, transformar el dolor en creatividad; mientras que el autor siente una imperiosa necesidad interior de que los pocos que lean estas líneas sepan quién es el personaje de este cuento que perdurará en la retina, el corazón y la memoria de muchos. Vale la pena decir que hay relaciones que encuadran perfectamente en un blog que se jacta de contracultural: ¿existe algo más a contramano en la sociedad de hoy que una ami