NATURA CONTRACULTURA

Expuesta ante la necesidad ajena de contención, Janet decidió hacer alusiones personales aunque no viniesen al caso, para patentar las certezas del camino señalado, con la sanísima intención de alivianar la carga que me carcomía por dentro. Se ponía en mi lugar, comprendía perfectamente todos y cada uno de mis pesares, mostraba la capacidad de ver más allá de lo meramente visible. Ostentaba cierto don sobrenatural ejerciendo una toma de decisiones con eximio raciocinio, exenta de sentimentalismos inconvenientes. “Una simple relación amorosa no es motivo para terminar deprimido, mucho menos para echarse al abandono. Yo jamás haría eso” , manifestó con suave énfasis, aleccionando a este simple aprendiz y clavándome su habitual mirada escrutadora, agregando que tampoco servía hacer de la Queja el deporte nacional; era una de esas guías espirituales que logran diferenciarse de la masa, separarse de la prole, parecía profesora del “arte de vivir” cada vez que arrancaba los speechs ¿Cóm

Pensar que recién arrancaba el 2009 cuando los agoreros de siempre anunciaron tu derrumbe, pronosticaron la debacle irreversible que provoca el paso del tiempo en los deportistas de alta competencia. Hacía poquito habías perdido aquella final del Australian Open contra Rafa y tus lágrimas de impotencia en el discurso final, esas que me taladraron el corazón, no eran buen presagio. Después lo inimaginable; rompiste un material de trabajo por primera vez en muchos años durante una semifinal de Indian Wells ante un incipiente talento llamado Novak Djokovic. Justo vos, el lord inglés, caballero eterno muy a pesar de lo circunstancial del resultado final; fue ahí cuando, atónito ante tu brote de ira, también caí en las redes de los opinólogos del triunfalismo efímero y me empecé a preguntar si eso era todo. Si hasta ahí había llegado el inconmensurable poder de tu raqueta, la magia de ese pincel lleno de cuerdas. Sin embargo, a los pocos meses nos estabas cerrando la boca y otras cosas

No entiendo porque tuve que esperar 501 partidos de Liga o 167 de Champions. Quizá lo entiendo y por eso vale la pena auto flagelarme ante semejante omisión de estética y eficacia. Siempre lo percibí; irremediablemente, desde la primera vez que entró en acción, regando de talento el Camp Nou. Sin embargo, como suele pasarnos a la mayoría de los mortales, las luminarias se me fueron con Messi, Cristiano, Robben, Suárez, etc, etc, etc. Encandilado con lo que brilla, sin darme cuenta que el oro podía ir de la mano de la simpleza, perdí de vista la esencia de este juego. Pasaron 16 años de trayectoria, un mundial y dos eurocopas con España, 22 títulos a todo nivel con el Barcelona y yo seguía sin siquiera dedicarle tres miserables líneas al maestro de la orquesta sinfónica de Cataluña. Cuerpo diminuto como muchos; testa prodigiosa como pocas; allí nacía, nace y nacerá todo lo demás. En esa, ya mítica, camiseta número 6 comienza a gestarse la obra de arte, va tomando forma la idea que u