ODA A SAN TELMO

De

Rebosante Humberto Primo, transitada calle Defensa. La esquina del arrabal prolonga los sueños extintos de los románticones de antaño; Nostalgias montevideanas deambulan a través del aura de ángeles tangueros, recreando ilusiones perdidas. Dioses del consumo abarrotan calles angostas, congestionadas de anecdotarios propios y ajenos. Plaza Dorrego me observa con sorpresa; como azorada ante la falta de premura en medio de la vorágine, los tacos glamorosos crujiendo en el empedrado, dialectos que se entremezclan, caminares que perduran, muchedumbre enceguecida por la artesanía empalagosa para bolsillos gringos o rioplatenses. Subyace la esencia en al aire viciado por tabaco e incienso, suenan los bandoneones de Discépolo desde el más allá. Ya en el más acá, viajando entre metáforas y realidades, acordes de vainilla emanan del gesto adusto del pelilargo guitarrero; recuerdos latentes asaltándole el alma de golpe y porrazo. Como si el corazón se le saliese para afuera y aterrizara en mis manos extrañas y foráneas. Como si la viola fuese la prolongación de su ser. La veterana, lista para salir a la pista, sonríe amargamente; mirada perdida en el sueño que nunca fue y el deseo que morirá deseo. Notas tan graves como agudas la trasladan en el túnel despiadado del calendario, la piel erizada, un lagrimón asomando por la ajada mejilla como pidiendo permiso. El guapo contempla el paisaje mientras sus dedos juegan con el sombrero de pana; mirada inquisidora, palpitar galopante, fuego interior esperando el turno de la danza guerrera. Paralizadas las agujas del reloj, varían las melodías; los ancianos se entregan sin pudores. 80 y tantas primaveras por lado parecen deslizarse en el aire, eludiendo el marchitamiento, sin arrugas que acechen las almas. El espíritu de Fred Astaire revolotea por los cielos, al compás de una paloma que caga la frente de un gallego desprevenido. Piernas inquietas van y vienen, andares cansinos pero constantes. Fluye el tobogán del amor y el desengaño a ritmo de cafetín y cabaret. Sucesión de movimientos en S, ojos brillosos, manos ardientes rodeando anchas caderas; enjambre de humanidad reciclándose una y otra vez, arco iris de juguete asomando tras el conventillo desolado que completa el paisaje. Aquella maleva más joven acerca la gorra a la multitud y las monedas caen a ritmo de cascada. Algunas gotas impertinentes aterrizan sobre las cabezas aglutinadas en círculo; nadie parece percatarse del ocasional contratiempo climático, obnubilados ante el triunfo de lo intangible. Barro imaginario acechando pies de porcelana; resistiéndose en principio, acostumbrados al asfalto posmoderno del vacío que provee la cotidianeidad de ciudades sombrías. Los pepos ceden, entregándose al enchastre, fascinados por lo imperecedero, locos por eternizar momentos que suelen ser efímeros en las vidas de cartón. Perplejos ante la vigencia de lo clásico, el furor de la identidad; permanente reinventar, sobreviviendo en la caverna del use y tire.  

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https://thinkpsicologia.com/                  Todos preferimos pantallas antes que caras. No nos interesa jugar a las adivinanzas con ese ser ignoto de carne y hueso que tenemos frente a nuestras narices en ese ómnibus mal ventilado porque decimos ser modernos cuando en verdad somos estúpidos. ¿Es posible encontrar vocación más transgresora que la de mirar a la gente a los ojos y sin parpadear hasta rozar el atrevimiento y la intimidación implícita? Nunca lo sabremos porque preferimos hacer sudar y repiquetear los dedos contra unos botoncitos táctiles y adictivos. Mejor mantenernos inconmovibles con nuestras cabezas gachas antes que levantarlas con descaro para descubrir lo velado, antes que ponernos cara a cara y jugar al riesgo intuitivo, a sacar fichas, a las primeras impresiones, a rascar, rascar y rascar más allá de trajes y vestidos para así averiguar lo inaudito. Podríamos, quizás, imbuirnos enteramente en el volátil divertimento de la retroalimentación con gestualidades y
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La postal de Betina recostada en el somier provocó una alteración irremediable en la frecuencia cardíaca de Rodolfo. Sus ojos estrábicos, perplejos, consumidos ante la lujuria de aquella hembra. Frente sudorosa. Imposible que no se le secara la boca a más no poder. Aquel vestido lo perdía en una maroma de pasiones exacerbadas. Latex negro aprisionando dos senos que intentaban escapar. Profecía de pezones húmedos, erizados. La fémina encelo decidió levantarse; sus botas de pronunciado taco crujieron contra el piso una y otra vez, sin cesar. Los guantes de seda ocultaban dos manos delicadas, lisas e inquietas; capaces de llevarlo a la locura en un santiamén.   Aquella imagen era poesía. Obra de arte en apogeo. Picasso en su plenitud. Hendrix endemoniado con algún rasgueo celestial. Acto creador llegando al éxtasis, al punto culmine. Habría que inventar infinitas metáforas para describir el placer inconmensurable que encontró Rodolfo en lo puramente grotesco. Tan grotescamente fascinante
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PENSARES SENSORIALES

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                           Lo mostrado, lo amotinado, lo enfermado, lo sanado. Lo gritado, lo callado, lo estreñido, lo desatado. Lo leído, lo inhalado, lo barrido, lo pertinazmente vivido. La muchedumbre, la podredumbre, la pesadumbre, la mansedumbre, el hedor, las heces, la inercia, la servidumbre. Las piezas, el caos, el desparramo, las amalgamas, las descocadas, las complejidades, las simplicidades, las más tiernas e infantiles opacidades. El morbo, el fetiche, el hastío, lo corriente, lo banal, el desatino, la carne, lo voraz, lo estrictamente “prohibido”, los misticismos, los sofismos, los aforismos, lo digerido, lo desabrido, lo tediosamente “permitido”. Los sabores sinsabores, los sentidos sinsentidos, la presunción racionalista, el facho totalitarista, la imbécil corporativista, el idolatra narcisista, los nerds cientificistas, y este afán tremendista, y este jugueteo equilibrista, y este desvarío alquimista.  
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