NATURA CONTRACULTURA

Cuando se paraba frente a la pueblada y se arrimaba al micrófono, Morticia era la reina y señora en su país de origen; destilaba carisma mediante una retórica envalentonada, desafiante ante la mirada del espejo infiel de la realidad, ese que refleja con vidrio fraudulento. Su sola manera de pararse y caminar sin titubeos imponía respeto ante los suyos y los labios colagenados se despachaban a gusto a la hora de dirigirse a la multitud. Esa oratoria inflamada tenía fines espurios, enfatizaban los aduladores del Establishment, siempre contrarios a sus políticas demagógicas y populistas. Esa última era la palabra que más utilizaban los encarnizados adversarios; ante cualquier atisbo de revisionismo histórico, ley superadora o reivindicación de derechos inalienables, los tipos pegaban el alarido… ¡POPULISMO! Aterrizó en el mullido sillón presidencial mediante lo que canales y diarios habían llamado “tretas de su marido”. Los grises jamás existieron para su persona; amada, odiada, sobada

Lord Lenin. Anti solemne intelectual de cafetín, fiel a la costumbre de revolcarse por gusto propio en el lodo del imaginario popular, sin la capacidad de resignar sabores propios. Hacedor de grandilocuencias frustradas en la vida aunque muy efectivas en el papel. De una manera u otra, consciente o inconscientemente, él sabe que la sentencia suena contradictoria pero no encuentra otra forma de definirse. Sudor y lágrimas le significó asumirse como tal; recursos negadores servían para desprenderse de ese primer mote, nombre de pila que tanto lo incomodaba. Con el transcurso del tiempo pudo visualizar la magnitud de esto que hasta ayer consideraba aberrante. Por más trampas al solitario que se haga, por mayor que resulte el autoengaño, su mayor fetiche radica en los deleites considerados prescindibles. Siempre pagándole la luz al vecino o dándole de morfar al del carrito de los caballos; pero que nadie se atreva a quitarle arbitrariamente las tablas, la música susurrando bajito o

Brota en la tormenta la pócima literaria, hojas amarillentas de viento otoñal en zafarranchos de clandestinidad, abofeteado el raciocinio en su eterno status patriarcal, despreciado por una suerte de insurrección arbitraria decidida a sacudir los más arraigados cimientos de próceres momificados; evaporadas las barreras de la ética, lo poderoso de la ideología, la crudeza del prejuicio latente que malversa un sentimiento puro en medio de la nada. Solo mis sentidos y yo; bailando entre sinfines de almas desnudas gritando silencios, cuerpos estilizados despertando el orgasmo sensitivo. Olfato exacerbado de atracción visceral, tacto de terciopelo, sabor agridulce de piel rosada que abre puertas profundas de deseos ocultos. Mezclados el látigo y la caricia en este juego de nunca acabar, pasión inoxidable que crece sin darse cuenta. Se pasea el abrazo apretado invisibilizando el libro gordo de Petete, entregándose a la mansedumbre fogosa de la ocasión. Ocasión de dosificar agua y llam

Sepa el lector que este no es un relato objetivo, ni que se pueda encasillar en géneros literarios. No es narrativa, ni poesía, ni ensayo, ni monografía; tampoco tiene un hilo conductor, ni pretende tenerlo. Cuentan los eruditos que para escribir te tiene que nacer, sentir una profunda vocación por lo que estás plasmando en el papel o sentir necesidad de hacer catarsis, descargar tus emociones en forma de letras. Ambas hipótesis son cien por cien verdaderas; sin embargo, en este caso las diferentes voces literarias se confunden. El narrador quiere derramar sangre en el papel, transformar el dolor en creatividad; mientras que el autor siente una imperiosa necesidad interior de que los pocos que lean estas líneas sepan quién es el personaje de este cuento que perdurará en la retina, el corazón y la memoria de muchos. Vale la pena decir que hay relaciones que encuadran perfectamente en un blog que se jacta de contracultural: ¿existe algo más a contramano en la sociedad de hoy que una ami

Persiguiendo verdades esquivas en tramas lúdicas de cotidianeidad, las miserias le sacudieron la quijada de repente; arrastrándose en la lona advirtió en carne viva un sismo penetrándole el torso velludo. Extensión del conteiner de basura que levantaban todas las mañanas en la puerta del edificio, sintió se estiércol latiendo en la entraña de la travesía, dispuesto a inundar con aroma execrable la adicción a lo mundano; de la oscuridad brotó un rayito de luz, pequeño como la más insignificante de las hormigas, casi un identikit del gusano interior que minuciosamente le borraba la sonrisa segundo tras segundo. Imploraba diván imaginario, ráfaga de existencialismo, despojada de elaboración intelectual, flotando pedazos deshilachados, sentimientos taciturnos. Descartada la pantomima de naturalidad, sin migajas de pasión mintiendo verdades. Aquel momento revolucionó las ocultas tempestades del alma; una poderosa ración de nicotina diaria trataba en vano de saciar ansiedades nocturna