NATURA CONTRACULTURA

https://www.loscervecistas.es/                  De La Comercial a La Sorbona parte un vuelo sin escalas a pesar de estas miserables épocas pandémicas. No hay virus ni cierre de fronteras que pueda separarnos del aura insoportablemente viva del “francés” y su obsesión libresca, sus ansias enfermizas   de conocimiento o su prodigiosa solidaridad erudita. En mi caso personal, siento una especie de halo omnipresente y me parece verlo dos por tres, aunque nobleza obliga que el momento culmine de su presencia ilusoria acontece cuando los descocados humanísticos nos damos cita en lo de Pablo, ese hogar enquistado en Constitución y Domingo Aramburú que potencia los sentidos barriales y despierta la célula nostálgica. Un inesperado lugar en el mundo que termina por armar el rompecabezas de este imaginario locuaz.   Las cervecitas vuelan, los pites se suceden, la nube de humo nos envuelve, los coloquios literarios, futboleros, políticos y musicales  abundan, el frenesí del discurrir sube de to

          mejorinformado.com           “La vida es una tómbola” de Manu Chao retumba y machaca como triste melodía que me oprime el esternón, fundiéndose la obra con la realidad irremediable. No había manera que esta existencia divinamente impura y amoral no se encomendase a las contingencias del juego de azar, ni había forma de imaginar que esta aventura shakesperiana no tuviese un desenlace trágico y difícil de digerir para los que crecimos considerando a la redonda como una extensión de esa zurda inalienable. Como ateo devoto nacido en los ochenta, estoy acá con la firme convicción de que caeré preso de los lugares comunes, que escupiré encima de las politiquerías leguleyas, que no podré escapar a los verosímiles mitos del fenómeno popular; estoy acá sin tener muy claro que decir ni como decirlo, pero me siento frente a este vejestorio de monitor con una necesidad imperiosa que me perfora el intestino y me impulsa a decir algo, aunque ese algo se diluya como la nada misma entre mi

           https://tunocheuruguay.com Sin ánimos de ponerme auto referencial conviene empezar diciendo que siempre preferí lugares chicos antes que   grandes, el pub sin firuletes antes que el   boliche fashion, la cálida rusticidad al helado glamour de los insulsos. Hablando claro y sin aspavientos soy un niño explorador de bares que devienen templos sagrados. Cuando menos lo esperás dichos espacios públicos se te hacen carne como una prolongación del ser y pasan a formar parte de tu imaginario, tu identidad y tu sueño colectivo; ese sueño colectivo que jamás resignás aunque un montón de emprendedores proactivos y adaptados te repitan   “Hay que ser realistas Nachito”. En esta categoría de santuarios de perdición y locos lindos podemos hallar al entrañable Bar Bass; marca registrada en el corazón de Pocitos, esquina (ya mítica a esta altura) donde se encuentra Charrúa con Brito del Pino y en la que nos encontramos decenas de lunáticos. De afuera solo vas a ver una casona vieja y c

            https://www.escritosenlacalle.com Con la ilusión de que los martillos ajusticiadores no sean implacables ante quien carece de cualquier escrúpulo cívico, empiezo este periplo que sospecho lleno de espinas. Si alguien sintiese la necesidad de preguntarme que me gusta menos que ninguna otra cosa en este mundo yo contestaría sin dudar: la neutralidad de los tibios, la medianía del que todo calcula, la alabanza del buen proceder en detrimento de la sangre que burbujea prisionera en las arterias. Sí, sí querido parroquiano. No se refriegue los ojos porque usted está leyendo bien así que ponga las manos en el fuego por mí aunque ya sepa de antemano que se va a quemar, aunque esté consciente de mi inestabilidad emocional y mi tentación por hundirme deliberadamente en los fraudes novelescos. Sepa a ciencia cierta que prefiero al antisocial, al parco, al que es tímido hasta el autismo; o en su defecto, al gritón desmedido, al borracho pesado o a la leona de bar con los pelos de pu

es.wikipedia.org La muerte llega sin aviso. Consumo un aire viciado. Me pesan los ojos, siento los hombros caídos y las piernas entumecidas como presas de un letargo perpetuo. Estoy abrumado pero no sé lo que me abruma y ese desconocmiento es lo más abrumador. Quizás por ello las cláusulas telegráficas, el lenguaje apelmazado y epistolar, la nítida falta de fluidez en las letras que no bailan como, modestia aparte, sé que puedo hacerlas bailar. No hay acción en el relato porque la narrativa es inexistente y un sosiego excesivo paraliza mis extremidades; las manos mojadas, los pies congelados, los dedos dormidos, el cuello tieso. La libertad no circula sarcástica entre mis carnes. Una sensación de insustancialidad latente   como cuando escribís con las venas sin sangre. ¿Desangradas? Al revés, porque la sangre no chorrea a borbotones, nada se sale de su lugar, todo permanece en un orden meridianamente sepulcral. Podría decir, sin miedo a equivocarme, que me hallo ensimismado.

https://www.pngwing.com/es Le llamaba “Rey Burgués” en honor a su ponderado vate nicaragüense y a un frac imaginario ornamentado con imparcialidad elocuentemente parcial. En la sección INICIO del feishbu encabeza el listado gracias a la popularidad cosechada durante años de quemadera de coco; no hay como esquivarlo o a veces pienso que yo decido a conciencia toparme con él. Cerebro pulcro y metódico, hilvanador de teorías covidianas protagonizadas por chinitos conspiradores y falseadores de números. En la nación que lo acoge (paraíso libertario y demócrata) las personas mueren en masa, pero el monarca con corona hace silencio atronador y piadoso; tan pero tan piadoso que de tanta piedad hacia sus semejantes descongela mi ternura ya petrificada por un impiadoso escepticismo. Este intelectual vivaz se niega terminantemente al mero panfleto basado en la creencia supersticiosa, la ceguera ideológica y menos aún en el fanatismo irracional que flota indecente en el basurero del mundo i