NATURA CONTRACULTURA

          https://definicion.mx/la-nada/           Hipólito nada en la obscenidad de la nada misma. Tiene la corriente a favor y el oleaje que debería impulsarlo lo devuelve hasta la orilla a pesar de ser un viejo lobo de mar conocedor de la marea donde los ciudadanos comunes se ahogan todos los días. Hipólito podría estarse paseando a sus anchas en la inmensidad del océano pacífico rodeado de bellas damas y daiquiris de frutilla o haciendo filantropía barata para congraciarse con el mundo exterior y lavar su alma pecadora o dedicándose al grafiti callejero como le indicaba recurrentemente aquel sueño de niño en el que rompía lazos con su linaje milenario. A contramano de este variopinto conjunto de posibilidades, Hipólito elije enredarse en una abigarrada pecera de cristal que lo mantiene atorado entre barrotes de terciopelo   e impenetrables monitores de alta definición. En dicho cubículo despiadado no abundan simpáticos pescaditos, ni torrentes liberadores ni instinto animal; allí

https://ra.editorialaces.com          Sin excesivos firuletes vayamos al meollo de esta sinrazón. Denuncia la historia oficial que ir ligero de cascos a los dieciocho añitos es perdonable y puede hasta ser evaluado como una conducta saludable en el proceso de crecimiento, un indicador normal para los parámetros que nos rigen desde que somos pequeños y nos abraza ese arrollador tsunami llamado cultura. Seguir en la postura del locuelo libertino a los treinta se observará de forma más sospechosa e incluso podría hablarse de una inmadurez prolongada propia de ese espécimen al que vulgarmente denominamos boludo importante ; atolondrado de grandes ligas que ha decidido echarse a la bartola o luchar a brazo partido contra las inclemencias del tiempo; siempre según el cristal con que se mire. Existe un componente todavía más digno de análisis que no se encuentra en la tabla periódica de elementos. Químico caótico e imposible de medir que llega a cuarenta primaveras y cien mil veranos sin p

                 https://sp.depositphotos.com/             Que quede claro que yo no soy escritor. Escritor llámenle a mi entrañable amigo Germán; pulcro organizador de las estructuras que aterrizan a las palabras, puntilloso de la metáfora, exaltador enfermizo de esa minuciosidad poética que me deleita cuando me convierto en lector atento. A mí me falta tomar abundante sopa para semejante título honorífico y más aún carezco de tesón perseverante, esa fuerza interior que caracteriza al forjador de novelas o cuentos largos. Y como si todo esto fuese poco me sobran millones de kilómetros de ansiedad e infantilismo crónico para cargar con el rótulo sagrado del Campo Literario en la espalda. Encarno orgullosamente a los que todavía no llegaron al nudo de la trama y se están saliendo de la vaina por llegar al desenlace, frenéticos como gurisitos con hormigas en el culo, como el coche fórmula uno que arribando a la última curva ya puede ver la bandera a cuadros flameando en sus narices. Es q

thailandtatler.com             Meses atrás la tenista japonesa Naomi Osaka, ex número uno del ranking mundial y multiple ganadora de torneos grand slam, se retiró del torneo de Roland Garros aduciendo episodios de depresión y ataques de pánico. Más recientemente Simona Biles, considerada la mejor gimnasta de la historia, abandonó al equipo norteamericano en plena competencia olímpica sacando a la luz que no estaba siendo capaz de lidiar con los "demonios de su cabeza".  Vale la pena empezar afirmando que tanto Biles como Osaka (y tantos otros y otras) son consideradas como prototipos del ser exitoso; sacrificadas deportistas de alta competencia y aparentes constataciónes empíricas de las bondades del sistema meritocrático, modelos de superación a seguir por los jóvenes del mundo. Conviene seguir diciendo que ambas están lejísimos de ser culpables por la cachetada que les ha dado la vida, aunque puede que en algún momento hayan sido responsables de abrir una puerta hoy imposi

https://es.quora.com/             No puedo evitar inicios furiosos e intempestivos cuando escucho al leguleyo moral y cívico mentir con descaro implícito acerca de las virtudes inherentes al ser uruguayo : oh nosotros, bendecidos orientales que sabemos ser tolerantes, respetuosos de la ley, solidarios, sobrios y por sobre todas las cosas humildes. Ese adjetivo que hemos deformado a lo largo del tiempo y del que han sacado provecho los menos humildes de la cuadra.             Debo admitir abiertamente que he formado parte de este mayoritario grupúsculo de fariseos y tartufos que hoy me provoca urticaria; una patología a la que mi organismo nervioso tiene una tendencia crónica. Hagamos un asterisco y llamémosle urticaria (despojados de cualquier tecnicismo médico) a esos horribles bultitos que salen en la piel y te hacen rascarte hasta doler, pero por más llenos de pus que estén se quedan muy cortos al lado de la falacia puritana rezada a diario por los apólogos de la doctrina como el

  https://www.elespanol.com/ Estoy viendo al mejor de todos y la tele  me devuelve una imagen distorsionada. No es ÉL. Hoy sale a la luz una faceta terrenal, el costado más humano, su versión menos divulgada por comunicadores y marquesinas. Hoy ÉL es una macana atrás de la otra y su figura se reduce a la de un hombre vulnerable y desamparado en la inmensidad de Roland Garros. El paisaje de las gradas sin público es desolador y el silencio del entorno se torna inverosímil dado que quien está raqueteando en el court central es quizás el deportista más célebre de la historia. Como pocas veces, está preso de la impotencia y ha perdido el control. Sigo mirando incrédulo e imagino la voz de los oportunistas  apelando al refrán popular: ya no sos mi margarita . Percibo la saña disimulada del mediocre vociferando con cara de compungido: hay que saber retirarse a tiempo. Mientras tanto Roger sigue enfrascado en una pelea sin tregua pero no contra el alemán aguerrido que está del otro lado de

          https://www.comportamientonoverbal.com/          Usted escriba. Lo espera un precipicio de brazos abiertos, con las palmas de las manos hacia arriba y un montón de espinas en las yemas de los dedos. Se avecina un vuelo de alto riesgo donde flamea la bandera de la incertidumbre y partirse los huesos será una fija, donde no habrá alerón o tanque de gasolina que aguanten, donde se destruirá de raíz el basamento de la fabula cotidiana a la que usted llama vida real .           El día que inicie este periplo en forma de manuscrito usted pondrá coto al diálogo civilizado, a la comunicación razonable, al lugar frecuentado y a la complacencia por la complacencia misma. Cuando por fin de rienda suelta a esa birome maldita, el combate contra el enano fascista que habita sus adentros se convertirá en estilo de vida. Ese enano, perseverante en el auto boicot, será el objetivo de todos sus misiles, bombas, piedras o espadas samurái. Dele nomás. Sin buscarle la quinta pata al gato y apu

             http://cosecharoja.org/  Hoy hace un año que Vicente Valoyes está   contando muertos. Puede que esto suene a   greguería de mal gusto, artero golpe bajo o vil   aprovechamiento narrativo de la triste   actualidad, pero no. Lo contradictorio es que el   Vicente de antaño no sabía vivir sin complejizar   todo factor, motivo y dispositivo. Se negaba   terminantemente a aceptar sin más la precisión   descarnada y hasta revolvía en las entrañas de   sus propios orígenes. No bastaba con saber que su apellido provenía de la madre patria; él quería ahondar en árboles genealógicos, verdades invisibles o circunstancias que rodearan el hecho fáctico, independientemente de los caprichos de la sangre y el linaje.     Ahora ese mismo Valoyes de espíritu híper curioso es un irreprochable anotador de vidas desgraciadas. Se despierta, lucha contra su pereza y sus lagañas, se asea y se afeita para emprender rumbo al periódico del pueblo que abre sus puertas 24 x 7 más allá de flagelos vir

  https://sendero.blog/           Parece que el narrador está como el extranjero: varado en tierras extrañas. En un Orsai permanente, a años luz del carnaval donde se corta el bacalao. No sé si le pasó por jugar al desobediente, por nunca estar en el momento justo y en el lugar indicado, por falta de tenacidad o por desapego a las técnicas; o tal vez por todas juntas. Lo único cierto es que está llegando al mojón de la gravedad adulta y parece haberse quedado afuera. Lejísimos de algunos estereotipos aconsejados por el comportamiento apropiado; ese que la gente sensata (o pasada de horno) pregona con piloto automático en cada charla de pasillo o de café.            Si piensa en sus últimos (y actuales) trabajos en negro calcula que los de Previsión Social ya se olvidaron de quien es; su nombre ya ni debe aparecer en las voraces computadoras registradoras de aportadores seriales. Narrador solterón y sin hijos, desaliñado y un poco chiflado, demasiado franco para sacar tajadas oportun

              https://lamenteesmaravillosa.com                     Tic tac tic tac. La pared húmeda me devuelve una imagen indeseada. Trato de no mirar, pero ese aparatejo obsoleto con agujas descangalladas escupe el triste reflejo de una realidad cruel. Son las 16:23 del 23 de febrero del 2021 pero…tic…tac…tic…tac. La vi ayer y ahora “ajoderse y aguantarse”, a bancar estoico el chaparrón sensiblero hasta el reencuentro. El problema no se reduce a lo que efectivamente es o al extrañamiento aquí y ahora; sino también abarca el proyectar lo que serán esos diez días de abstinencia forzada. Me pregunto quién fue el papanatas que aseveró con vehemencia impostada que “el tiempo es uno solo”. Negativo, ilustrado señor. Usted es un escéptico que seguramente nunca sufrió la lejanía circunstancial de un amor inesperado que se metió a través de sus poros, le irguió el pene con apenas un roce casual y le puso la piel de pollo, gallina y chancho rengo. En mi caso particular desmiento rotundament

https://es.vecteezy.com/             La juventud no es un preámbulo. Tampoco un libro de auto ayuda. La juventud no es una actitud frente a la vida ni un destino marcado, ni mucho menos una postura juiciosa. No se trata de una alevosa y premeditada estrategia para disimular canas, peladas, estrías o penes flácidos. Sepa que no hay crema anti arrugas, ni cirujano estético, ni reconstrucción vaginal que pueda devolverle a su persona el chisporroteo extraviado en las encrucijadas traicioneras del camino. ¿Qué es la juventud entonces? Un segundo, un momento, una respuesta que se sale de libreto, un chiste negro en momentos de congoja. Una acción involuntaria del inconsciente ajena a las cédulas de identidad, los pasaportes, las declaraciones juradas, las credenciales cívicas y los regímenes frugales; un instinto desaforado chocando de frente a la esquemática decrepitud que acecha, ráfaga mágica   que se rebela frente al letargo prolijo y sistematizado de la vida boba. La juventud es Dalí