MUNDO SIN VERBOS

De


Contra la corriente, contra la ola envolvente. Pasionalmente. Contra el mar bravío, la jungla de cemento, los cuerpos desnaturalizados, las mentes adormecidas, las almas congeladas, la pasividad extrema. Ojos brillosos, filosos, cortantes. Respuesta contundente. Tempestad más grande aún. Vientos huracanados. Ira provechosa. Sin jaulas imaginarias, ni oficialismos amanuenses, ni compañeros serviles. Con “excéntricas” miradas lejanas. Descarnadamente. Con derroche de risas y lágrimas. Andares impredecibles. Atrás. Adelante. Vuelta atrás. Para los costados. Cocción lenta de pensamiento. Elaboración carente de artificios, de chatarra. Errores propios. Consecuentemente verdaderos. Soluciones creativas, no mágicas. Sentimientos tronadores. Ideas escurridizas. Palacios sin Reyes. Ciudades sin Edificios. Religiones sin Dioses. Literatura sin verbos

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https://thinkpsicologia.com/                  Todos preferimos pantallas antes que caras. No nos interesa jugar a las adivinanzas con ese ser ignoto de carne y hueso que tenemos frente a nuestras narices en ese ómnibus mal ventilado porque decimos ser modernos cuando en verdad somos estúpidos. ¿Es posible encontrar vocación más transgresora que la de mirar a la gente a los ojos y sin parpadear hasta rozar el atrevimiento y la intimidación implícita? Nunca lo sabremos porque preferimos hacer sudar y repiquetear los dedos contra unos botoncitos táctiles y adictivos. Mejor mantenernos inconmovibles con nuestras cabezas gachas antes que levantarlas con descaro para descubrir lo velado, antes que ponernos cara a cara y jugar al riesgo intuitivo, a sacar fichas, a las primeras impresiones, a rascar, rascar y rascar más allá de trajes y vestidos para así averiguar lo inaudito. Podríamos, quizás, imbuirnos enteramente en el volátil divertimento de la retroalimentación con gestualidades y
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La postal de Betina recostada en el somier provocó una alteración irremediable en la frecuencia cardíaca de Rodolfo. Sus ojos estrábicos, perplejos, consumidos ante la lujuria de aquella hembra. Frente sudorosa. Imposible que no se le secara la boca a más no poder. Aquel vestido lo perdía en una maroma de pasiones exacerbadas. Latex negro aprisionando dos senos que intentaban escapar. Profecía de pezones húmedos, erizados. La fémina encelo decidió levantarse; sus botas de pronunciado taco crujieron contra el piso una y otra vez, sin cesar. Los guantes de seda ocultaban dos manos delicadas, lisas e inquietas; capaces de llevarlo a la locura en un santiamén.   Aquella imagen era poesía. Obra de arte en apogeo. Picasso en su plenitud. Hendrix endemoniado con algún rasgueo celestial. Acto creador llegando al éxtasis, al punto culmine. Habría que inventar infinitas metáforas para describir el placer inconmensurable que encontró Rodolfo en lo puramente grotesco. Tan grotescamente fascinante
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