NATURA CONTRACULTURA

La medianoche me sorprendió con los ojos brillosos, el caminar tambaleante, la mano izquierda sosteniendo el vaso ya legendario. Rancherío de Villa Española, testigo incondicional de las noches de 24. Primos y tíos de sangre, corazón, alma. Otros exclusivamente de sangre, muy a pesar de los pesares. Los viejos, la hermana. Los de siempre. La verdadera familia de 4 que me tocó en suerte, y que al mismo tiempo elegí. Listo para sumergirme en los sueños que una vez descubrí en ese mostrador malviviente , engañé el estómago con una pata de pollo a la parrilla, algún que otro choripán y litros de cerveza que aún hoy repiquetean en mis entrañas. Cuetes, bulla, abrazos sentidos y fingidos. Religiosos furiosos, escépticos irremediables. También los que prefieren quedarse a mitad de camino entre Dios y el Diablo. Zurdos reventados, fachos recalcitrantes. Viejos y niños. Pureza de una criatura esperando ansiosa por Papá Noel. Arrugas marcadas a fuego por el desengaño. Peripecias que vendrán

  La boludez somete a Gaspar. Crédulo. Iluso. Intranquilo por lo que vendrá. Similar a la quinceañera que hace su aparición ante la melodía del vals o al compadrito que en breve se transformará en compadre. Adrián, compañero de ruta y de elixir prohibido, le estampa su mirada cómplice. El hombre con nombre de rey mago agacha la cabeza, como resignado ante los nervios que agobian y reflejan la unicidad, la significancia, la vitalidad de aquel momento. Sus piernas pegan contra el respaldo de la silla gastada. Manos sudorosas, dedos repiqueteando contra el mostrador. Desfilan todas, una por una. Y al final llega ella. Ojos desencajados, llenos de lujuria, recorren con minuciosidad, tierna y perversa, las facciones del rostro tan esperado. Del cuerpo tan codiciado. Silvana sonríe y sigue de largo. Plena de interés e indiferencia. De fingidos deseos. Adrián brama por la cerveza helada. Gaspar sucumbe ante la evidencia irrefutable de su cuerpo temblando ante esos dos lagos celestes que

Bombas estremecen cuerpos y almas. Silencio atroz emanando ruido ensordecedor, caos cotidiano.   Pies diminutos, descalzos, arrastrándose entre barro y sangre. Falsos profetas. Hombres poco hombres. Alaridos, pañuelos cubriendo rostros apagados, llantos recién llegados al mundo. Terrorismo de estado, guerrilla. Opresores. Asesinos. Oportunistas. Desigual enfrentamiento de piedras y armamento diseñado para destruir. Ejército de ocupación. Potencias mundiales jugando el rol del mediador que no media; toma partido. Interviene. Maquilla. Tiñe. Desluce. Autos incendiados. Conflicto de vecinos, hermanos, familia. David y Goliat. Escarbadientes orgulloso para enfrentar el poder del fúsil. Resistencia inerte al ser humano. Franja de Gaza se sacude otra vez. Paz anhelada, perdida en el horizonte de tan lejana El horror acecha cual plaga furiosa y resistente. Los cimientos de Ramala tambalean ante la destrucción latente. Atentados que se multiplican en los campos de refugiados. Judío

¿Como pude ser tan ingrato para olvidarme de vos? Años y años dedicando frases y enunciados sin siquiera hacer una referencia tan justa como inevitable. Justo a vos…que, paradójicamente, siempre estuviste ahí para iluminarme con tu oscuridad atrapante. Que me llevaste de la mano por lugares inhóspitos y paraísos terrenales. Vos que sos capaz de anestesiar el dolor como por arte de magia, aunque solo sea por unas pocas vueltas de reloj. Como olvidar esa capacidad de borrar  la angustia de un plumazo con sueños disfrazados de mostradores y murgas entonadas por gargantas malheridas. La cafetera grande. La hilera de botellas que espera tras la silueta escuálida del gallego Julio. Los trucos que acompañan la bohemia y fortalecen el inquebrantable lazo de amistad. Aquellos brindis empapados en alcohol y esta borrachera que perdura quince años después. El bailongo, el codo apoyado, la botija de la barra, tentadora y atractiva. Miradas que van y algunas que vuelven. Luna llena

Madiba recibió desprecio, odio injustificado, heridas que no cicatrizan. Cárcel de Robben Island. 27 años sin sol. Azotes, golpes a su cuerpo, sollozos silenciosos del alma. Devastación interior. Padecimientos físicos, torturas sicológicas. Humillaciones cotidianas, hambre insoportable. Madiba recibió su “merecido” por el “ambiciosamente desmedido” ideal de ser respetado por lo que era. Sin importar cual fuese el color de su piel curtida. De vivir para ser notado. De caer, levantarse y andar con tal de dejar estampado a fuego el imperecedero legado. Oscuridad y luminosidad invadieron a Madiba. Literatura como refugio. William Henley lo inspiró a él; él decidió inspirar a 43 millones de hijos adoptados. Perdió el amor de los más cercanos gracias a su andar obstinado. Resignó problemas mundanos. Abrazó causas propias del espíritu. Lloró vidas ajenas. Fue bálsamo, oasis, sueño. Utilizó su ira para aprender a resistir, y en consecuencia resistió contra viento y marea. Convirtió horror e

El Maestro Tabárez no es uno más en la asqueante selva futbolera en la que nos toca habitar. Es distinto. Especial. Único quizá. Suele despegarse de la medianía que reina en este medio de hipócritas y ventajeros. Mesurado a la hora de la victoria. Aguerrido a la hora de la derrota. Palabra mansa pero firme; conceptual y clarificadora. Cree en la persuasión, desecha el autoritarismo y la tan mentada “mano dura”. Afirma con vehemencia sus bases desde la lealtad inquebrantable hacia los suyos. Así se gana el respeto de los “alumnos” de turno. Sin discursos altisonantes. Con la contundencia de sus actos. Este grupo de jugadores que representa a la selección uruguaya le ha manifestado su respaldo en la cancha. Donde dicen que se ven los pingos. Incluso en épocas de vacas flacas, cuando los sabios “Doctores” de la redonda le vaticinaban pronta fecha de vencimiento a su trabajo como DT de la celeste. Allí estuvieron los Arévalo Ríos, los Ruso Pérez y tantos más para bancar la p

Fiel amigo. Infiel amante. Cajita de sorpresas que resuena, una y otra vez, en la tempestad de la vorágine. Paradoja nacida en los 80; cuando ante las latentes secuelas de la censura empezaste a moldear tu molesto aire libertario. Llanto recién nacido e inesperado de una época sangrienta; proveniente de un amor que perdura y es a prueba de balas. Te negaste a programar, a ceder, a tranzar. Sentimiento que truena. Boca que no calla. Pensamiento que atormenta. Constante elaboración; hacer y deshacer en una frenética ruleta rusa. Siempre inacabado, dispuesto a enfrentar el golpe que se viene o el instante tan mágico como efímero. Mamaste ideología, te aferraste a lo que entendiste por libertad, surfeaste salvajes olas de principismo. Todo lo terminaste transformando en esta anárquica ensalada de letras llenas de irá, aunque no menos de alegría contenida. Sobran condimentos. Tanto picante desequilibra dijiste. Te sometiste al autoconocimiento. Juraste que querías control y

El gobierno francés decide encarar la crisis cobrando impuestos elevados a las clases altas; mientras que el Partido (Pseudo) Popular español opta por recortar drásticamente el gasto público. Chávez habla de políticas sociales. La oposición de inseguridad y mano dura. CFK lleva adelante una Ley de Medios que da la batalla real a los monopolios. La oposición santifica a Clarín y lo exorciza hasta del franeleo cómplice que un día tuvo con la dictadura. Piñera lucha encarnizadamente para sostener una educación para la Elite. Los estudiantes se manifiestan. La policía reprime. El círculo cierra perfectamente. Todo sigue igual. Pasan los años, las décadas, los siglos. Avanza la vertiginosa máquina del tiempo y la esencia ideológica sigue siendo la misma, aunque muchos intenten matarla una y otra vez. Con matices notorios, énfasis diferentes y trasfondos culturales que varían inexorablemente;  los unos son los unos y los otros son los otros.

Contra la corriente, contra la ola envolvente. Pasionalmente. Contra el mar bravío, la jungla de cemento, los cuerpos desnaturalizados, las mentes adormecidas, las almas congeladas, la pasividad extrema. Ojos brillosos, filosos, cortantes. Respuesta contundente. Tempestad más grande aún. Vientos huracanados. Ira provechosa. Sin jaulas imaginarias, ni oficialismos amanuenses, ni compañeros serviles. Con “excéntricas” miradas lejanas. Descarnadamente. Con derroche de risas y lágrimas. Andares impredecibles. Atrás. Adelante. Vuelta atrás. Para los costados. Cocción lenta de pensamiento. Elaboración carente de artificios, de chatarra. Errores propios. Consecuentemente verdaderos. Soluciones creativas, no mágicas. Sentimientos tronadores. Ideas escurridizas. Palacios sin Reyes. Ciudades sin Edificios. Religiones sin Dioses. Literatura sin verbos

Asomó expectante el arma de doble filo. Amenaza latente pensó. Exceso de virtud transformada en defecto. Le habían dicho que se llamaba Orgullo. Sintió el peligro. Observó la soledad interior, la peor de todas, al final del túnel. Localizó el antídoto tras perseverar en la búsqueda. Se enfrasco en una lucha encarnizada con sus demonios. Eligió no dar la espalda al error. No esperar por el futuro. Encontró oportuno no irse a dormir siempre solo, y mucho menos elegir como compañero de ruta al enojo improductivo. No despotricar contra aquel intangible que un día lo cubrió de lodo. ¿Por qué arrepentirse sí en el fango comienza a gestarse lo sublime? Si lo bueno, inevitablemente, nace de lo malo. Miseria y desdicha a flor de piel; dolorosa medicina como para que el anhelado sentimiento de plenitud lo agarre gratamente desprevenido. No perder la capacidad de asombro ante su estupidez infinita. Dejar ser a las contradicciones, propias de su raza, impredecible e imperfecta. También a los opues

Quien me tilde de pragmático estará pasado de copas. Quien me diga idealista perdido está en lo cierto y se nota. Quien me acuse de hipócrita me desconoce bastante. Aquel que grite atorrante; es de la verdad fiel militante. Quien manifieste malestar por la filosofía bohemia, es un lineal de la vida, esos solo calculan y jamás sueñan. Quien se sienta tocado por mi carácter chocante, tienen motivos de sobra, pero a llorar a otra parte. Quien se atreva a hundirse en profundidades extremas, sepan no hay color de rosa, pero igual vale la pena. Quien se queje a menudo del tono de voz elevado, es la firmeza que brota desde los cuatro costados. Quien patalee por esta falta de manualidad será recompensado con papeles regados de Doña Creatividad. Quien pregone el ser cortés ante nada, retrucaré que la valentía es antes y convierte al resto en pavada  Nadie podrá decir canalla, desleal, cagador; aunque si podrán retobarse, por ese siempre patente… y ocasional mal humor. Con rebeldía

Contempló la armonía de su cuerpo. El deseo lo invadió. La paradoja de lo puro y lo impuro se instaló en el inabarcable abanico de colores que recorre la mente humana, siempre indescifrable. Ella devolvió la mirada. Ardió por dentro. Simuló indiferencia. La libido imploró en vano. La mojigatería, terca e impenetrable, hizo oídos sordos. Así el instinto, ya resignado, se ahogó, poco a poco, en la poderosa estructura del exceso racional...

Sostiene Pereira que le conoció un día de verano…” . Imposible imaginar que aquella simple oración sería el puntapié inicial de tantos párrafos transformados en sueños. Tampoco habrá soñado Ana Solari, profesora de la materia Redacción Creativa en la ORT, que aquel maravilloso libro de Antonio Tabucchi me convertiría en un ser humano diferente; ávido de lecturas nocturnas y rumbos desconocidos.  Ese mayo del 2004, frío, ventoso y húmedo será inolvidable; permanecerá en mi retina como el momento en que mi gen literario salió a la superficie, pisó fuerte, gritó presente y se convirtió en una parte más de mi ser. Abrió grietas de libertad, juegos imaginarios, brechas para que lo absoluto vuelva a ser relativo. Hizo volar el interior de mi cabeza y la sumergió en profundidades insospechadas. Me hizo más oscuro y claro al mismo tiempo. Quizá haya conocido el placer de la escritura gracias a aquel personaje devenido en periodista portugués llamado Pereira, quien se debatía e

Sos vos otra vez. La cordillera te relojea desde el cielo y no da crédito; Testigo privilegiada de la épica, producto de tu deseo obnubilado. Yo también te miro sin salir de mi asombro. Te veo con 34 pirulos sobre el lomo corriendo cuando faltan 15 y ya no podés. Vos sabés que no podés pero querés. Querés. Querés tanto que cuando las piernas ya no le dan corte a tu intelecto genial resoplas de fastidio. Y te enojas con tus compañeros, con el técnico, con vos mismo. No podés y seguís. Seguís a pesar de la carrera ya hecha. De tus dólares en el banco. Seguís a pesar de los contras de siempre. Ellos te estimulan, te engrandecen, te ennoblecen. Hacen despertar esa fibra íntima. Indombale. Esa que nos imposibilita perder la capacidad de asombro; sabes que atrás de ese codiciado pedazó de material vacío llamado Copa existe algo que perdura; LA INMORTALIDAD. Recrudecen los dolores. Aflora tu respiración entrecortada. Manos en la cintura. El de negro se apiada de tu plegaria silenciosa.

-Nosotros no estigmatizamos -Por favor necesitamos saneamiento -La mayoría son laburantes -Queremos calles empedradas. Solo tenemos caminos de tierra -Hoy en día en todos los barrios hay robos -Entrás acá y no hay luz por ningún lado -Solo somos un vehículo entre la realidad cotidiana y la gente -Parecemos un ghetto si nos cierran el barrio -No podemos caer en el error imperdonable de generalizar - Generalicen las ambulancias y los medios de transporte porque en la "zona roja" no entran nunca -Que tengamos intereses encontrados no quita que todos seamos iguales ante la todo poderosa mirada del Señor -El otro día fui a buscar trabajo y tuve que mentir cuando me preguntaron donde vivía -No se confundan que esto no es un Estado de Sitio. Es solo prevención por los últimos acontecimientos y porque nos preocupamos por ustedes -Sigan previniendo así que la Guerra Civil Oculta no para de agigantarse

Te atreverás a cruzar la frontera de lo banal? ¿Querrás salir de la superficie para sumergirte en este raro especimen? Me preguntó si algún día o alguna noche tendrás la curiosidad de perderte en mi oscuridad y navegar en mi claridad. Si quizá tengas la satisfacción de desnudarme el alma, el placer de atravesarme el corazón, de saber que se esconde tras mis ojos carentes de luz, repletos de vacío y deseo. Si podrás descubrir por fin mi mirada apagada y expresiva, esa que quiere brillar y no puede. Esa que tiene mucho para dar. Será tu intención transitar los espinosos recovecos de mi mente y entenderla por fin. Caerás en las redes de este viaje introspectivo me cuestiono a cada instante. ¿Tendrás el valor de quedarte a mi lado cuando ya sea otro día y los flujos de la pasión hayan cesado? Me mata la intriga por saber si te vas a arriesgar a las caricias del después, a escuchar como me palpita el lado izquierdo, a comunicar, a escuchar, a ser. ¿Jugaremos nuestra última c